Тоскалев Юрий Викторович  

Тоскалев Юрий Викторович, поэт. Родился 19 июня 1946 г. в городе Красный Лиман Донецкой области. Живет в городе Златоусте Челябинской области.



Юрий Тоскалев


***
Бессмысленно искать надежды
Среди отчаянья, под вечер,
В продрогших комнатах, где свечи
Не зажигаются, как прежде.

И ждать, болезненно касаясь
Горячим лбом холодной рамы,
Ответа на вопрос – тот самый,
Что задавал Тебе я, каясь.

Тебе – Божественной – где сад твой,
И где, скажи, алтарь и свечи,
Ведь за стеклом все тот же вечер,
Все то же небо перед жатвой.

И где обещанная вечность?..
Но Ты молчишь, молчишь, и только
Персты воздев, вздыхаешь горько –
Необъяснимая беспечность.

***
Предчувствие зимы… Небесный полог
Так кажется прозрачен, невесом,
Возвышен так, что хочется крестом
Собор сей увенчать – но день недолог.

Предчувствие… Оно приходит свыше.
Не потому ли хочется успеть.
До Покрова всю с колоколен медь
Порасплескать отчаянно по крышам.

Не потому ли хочется простора,
Бессонного предчувствия зимы,
И на плечо той легонькой сумы,
Чтобы стоять у паперти Собора.

***
По лестнице подняться в тишину,
Глотнуть чердачной разогретой пыли,
Пока еще мы здесь, и не забыли
Свой первый шаг к вечернему окну.
Щекой прильнуть к подобию креста,
Делящего пространство на четыре
Скупые доли – в необъятном мире,
Где кисть почти не тронула холста.
И там – ваятель ты или поэт,
Перо в руке твоей иль, может, глина –
Значенья не имеет, все едино.
И лестница… И пыль… И горечь лет…
***
Не знаю где, но чувствую, что ждут
Те двое, из голодного предместья
Недавних снов моих, хотя и здесь я
Скорее не живу от тех простуд,
Которые обрушились весной,
А существую в сером послезимье
Как сочинитель в разоренном Риме
Среди развалин – звонкий и нагой.
Те двое где-то здесь, все стерегут –
Немые тени, вестники Харона –
И дышит темная река неровно,
И полночь мир закутала в лоскут,
Застиранный до дыр…

***
Выйти в снег, подышать холодком,
Остудить окаянную память,
Чтобы свечкой ночами не таять
Над заваленным прозой столом.

Выйти в снег, и под ноги судьбе,
Расстелить Млечный путь, если можно.
И расслышать, скорее подкожно,
Верещание жизни в себе.
Выйти в самый Покров, налегке…

***
«И чем случайней, тем вернее
слагаются стихи навзрыд…»
Б. Пастернак.

Веранда. Тишина. Окно –
Осколок неба темно-синий,
В котором звезды словно иней –
Осенней прозы полотно.

Но кажется – рукой подать
До лампы на столе, и дальше,
Где можно обитать без фальши,
Строку размашисто писать.

Писать навзрыд до Покрова,
Веранду выстудив до крика,
Чтоб соком брызнуда брусника
На недозревшие слова.

Писать навзрыд – как пить вино,
С брусничным смешивая соком.
Писать навзрыд – как бы уроком
Смотреть в открытое окно!

Hosted by uCoz